Я скучаю по своей "нацисткой" сумке. Скучаю по бабушкиной квартире, где мне всегда были рады и готовили для меня оладушки. Я скучаю по нашей кухне с её неповторимым хаотическим уютом, в которой так приятно было готовить что-нибудь очередное новенькое и вкусненькое... Особенно в пасмурную погоду, или тёмным зимним вечером...
Первая волна безумного скучания по дому уже давно позади, я ею переболела. А сейчас наступила какая-то утончённая скука по каким-то мелким ньюансам и ощущениям.
Я заметила, что с некоторых отношусь ко всему несколько отрешённо, без той глубокой эмоциональной отдачи, что была раньше. Что это? То ли чёрствость, приходящая с годами, то ли большой город на меня так влияет? Постоянно как будто подстёгивает нехватка времени на то, чтобы вдуматься в происходящее... А так хочется вдуматься, вглядеться, прочувтствовать душой... Раньше я полностью жила на этой вдумчивости, а сейчас... Тороплюсь и одновременно сожалею о том, как время бездарно проносится сквозь пальцы без яркости, без чувств, без вдумчивости...
Всё больше мечтаю о том, чтобы жить за городом, на природе. Жить медленно, тягуче, никуда не торопясь... Любуясь всему, что происходит вокруг. Почему же в городе мысли так путаются и куда-то спешат...